Perdoname hijo, hoy te rezongué otra vez. Mi intención no es mala, no quiero estar gritándote, me gusta menos que a vos. Pero otra vez perdí la paciencia, otra vez te miré fijo mientras h acías cosas de niño y pretendí que te portaras como un adulto. Perdoname hijo, por irte recortando, rezongo a rezongo, penitencia a penitencia, tus aristas divertidas, tus travesuras, lo que te hace ser niño. A veces sin pensarlo, pretendo que te sientes a la mesa y comas sin ensuciar, no tires el vaso de agua y no te manches la ropa. “¿Qué pretendés Papá? ¿Que sea grande, si sólo ayer aprendí a caminar?” Mi vista nublada de rabia a la cuarta vez que ignoraste mi v oz, y mirándome fijo volviste a tirar tus juguetes al piso, se transforma en un grito y una conversación seria para que entiendas porque eso está mal. “¿Está mal? Soy un niño, es divertido ver los juguetes volar, mientras tu cara se transforma en un arcoíris de colores, de naranja a rojo y todos los demás” Una vez más me prometí ampl...